Å velge bare fem blant så mange vakre dikt er ingen enkel oppgave, spesielt når det gjelder arbeidet til Carlos Drummond de Andrade, ansett som den største brasilianske dikteren i det 20. århundre. Visstnok ville dikteren nekte epitet, men det er utvilsomt at den berømte Itabira-borgeren er en av de mest elskede og besøkte forfatterne i vår brasilianske litteratur.
Fem dikt som ikke alltid er blant de mest husket og i et forsøk på å angre urettferdigheten de skjuler for allmennheten mindre omskrevne vers, redder vi dikt for deg som ikke passer inn i overfladiskheten til de utallige samlingene som er publisert i Internett. For oss, og nå for deg, det vesentlige av Carlos Drummond de Andrade. God lesning!
Poeten etterlot upubliserte bøker, publisert postum av Editora Record: det motsatte av ting, jente som ligger på gresset, naturlig kjærlighetogfarvel **
Kommunion
Alle mine døde sto i en sirkel
meg i sentrum.
Ingen hadde ansikt. var gjenkjennelige
av kroppsuttrykket og av det de sa
i stillheten til klærne dine utover moten
og tekstiler; uanmeldte klær
heller ikke solgt.
Ingen hadde ansikt. hva de sa
ingen svar,
sto stille, hengt i gangen, objekt
tett, stille.
Jeg la merke til et tomt sted på rattet.
Jeg gikk sakte for å okkupere den.
Alle ansiktene dukket opp, lyste opp.
komfort på stranden
Kom igjen, ikke gråte.
Barndommen er tapt.
Ungdommen er tapt.
Men livet gikk ikke tapt.
Den første kjærligheten har gått.
Den andre kjærligheten har gått.
Den tredje kjærligheten har gått.
Men hjertet fortsetter.
Du mistet din beste venn.
Du har ikke prøvd noen tur.
Du har ingen bil, skip, land.
Men du har en hund.
noen harde ord,
med en stille stemme slo de deg.
Aldri, aldri leges.
Men hva med stemningen?
Urettferdighet løses ikke.
i skyggen av feil verden
mumlet du en redd protest.
Men andre vil komme.
Alt i alt bør du
slipp deg selv, en gang for alle, i vannet.
Er du naken i sanden, i vinden ...
Sov, sønnen min.
Carlos Drummond de Andrade: To hender og verdensfølelsen ***
Ikke stopp nå... Det er mer etter annonseringen;)
Fravær
I lang tid trodde jeg fravær mangler.
Og klaget, uvitende, mangelen.
I dag angrer jeg ikke på det.
Det mangler ikke i fravær.
Fraværet er et vesen i meg.
Og jeg føler henne, hvit, så nær, krøllet i armene mine,
at jeg ler og danser og finner på glade utrop,
fordi fraværet, dette assimilerte fraværet,
ingen stjeler det fra meg lenger.
tretthetens tid
Tingene vi elsker,
menneskene vi elsker
de er evige opp til et punkt.
siste variabel uendelig
på grensen til vår makt
av å puste evigheten.
Å tenke på dem er å tenke at de aldri tar slutt,
gi dem granittramme.
Fra en annen sak blir de absolutt,
i en annen (større) virkelighet.
De begynner å falme når vi blir slitne,
og vi blir alle slitne, for en eller annen reiserute,
å puste inn det evige harpiks.
Vi har ikke lenger tenkt at de skal være uforgjengelige.
Vi gjenoppretter hvert vesen og ting til sin prekære tilstand,
vi senker kjærligheten til nytteverdien.
Fra den evige drømmen er denne skarpe gleden
i munnen eller i sinnet, jeg vet ikke, kanskje i lufta.
For evig
hvorfor Gud tillater det
at mødre drar?
Mor har ingen grense,
det er tid uten tid,
lys som ikke slukker
når vinden blåser
og regn faller,
skjult fløyel
på rynket hud,
rent vann, ren luft,
ren tanke.
døende skjer
med det som er kort og passerer
uten å etterlate seg spor.
Mor, i din nåde,
det er evigheten.
hvorfor Gud husker
- dypt mysterium -
å ta den ut en dag?
Var jeg verdens konge,
senket en lov:
Mor dør aldri,
mor vil alltid bli
med sønnen din
og han, gammel skjønt,
vil være liten
laget av maiskorn.
Carlos Drummond de Andrade
* Bildet som illustrerer denne artikkelen er på forsiden av Antologia Poética, Polygram / Philips, 1978.
** Bildet som illustrerer kjernen i artikkelen ble laget av bokomslag av Carlos Drummond de Andrade utgitt av Editora Record.
***Bildet som illustrerer kjernen i artikkelen er på omslaget til boka Mestres da Literatura: Carlos Drummond de Andrade, av forfatteren Antonieta Cunha, Editora Moderna.
*** Bildekreditter: Shutterstock og Georgios Kollides
Av Luana Castro
Uteksaminert i Letters
