Fortellingskronikken er en type kronikk som forteller om handlingene til tegn i en nåværende tid og et bestemt rom.
Når det gjelder språk, har fortellingskronikker et enkelt og direkte språk og bruker ofte humor for å underholde leserne. I tillegg kan de presentere den direkte talen, der det er reproduksjon av karakterenes taler.
Fortellende kronikker involverer de mest forskjellige typene fortellerstemmer (narrativt fokus) og kan derfor fortelles i første eller tredje person.
I tillegg til fortellingskronikken kan den være essayargumenterende eller beskrivende. Imidlertid kan vi finne en krønike som er både fortellende og beskrivende samtidig.
Det er verdt å huske at kronikken er en kort tekst i prosa der hovedkarakteristikken er å rapportere hverdagshendelser på en kronologisk måte, derav navnet. Denne typen tekst er mye brukt i media, for eksempel aviser og magasiner.
Hvordan lage en fortellende kronikk?
For å produsere en narrativ krønike må vi ta for oss hovedelementene som utgjør en fortelling. Er de:
- Plott: historien om handlingen, der temaet eller emnet som skal fortelles vises.
- Tegn: mennesker til stede i historien og som kan være hoved- eller sekundære.
- Tid: angir tidspunktet historien settes inn i.
- Rom: bestemmer stedet (eller stedene) der historien foregår.
- fortellende fokus: er den typen forteller som kan være en karakter i handlingen, en observatør eller til og med allvitende.
Videre må vi merke oss at fakta blir fortalt i kronologisk rekkefølge, og dens struktur er delt inn i: introduksjon, klimaks og konklusjon.
Det er viktig å fremheve at i motsetning til andre lange fortellende tekster, for eksempel en roman eller en roman, er fortellingskronikken en kortere tekst.
I denne forstand, som en novelle, har den vanligvis få tegn og redusert plass.
Så etter å ha forstått alle elementene som utgjør en fortelling, velger vi temaet, som vil være karakterene, tiden og rommet det foregår i.
Vite mer: Hvordan lage en krønike.
Eksempler på fortellende kronikker
1. Lær å ringe politiet (Luís Fernando Veríssimo)
Jeg er en veldig lett sovende, og en natt la jeg merke til at noen snek seg rundt i bakgården.
Jeg reiste meg i stillhet og fulgte de små lydene som kom utenfra, til jeg så en silhuett passere gjennom baderomsvinduet.
Siden huset mitt var veldig trygt, med barer på vinduene og innvendige låser på dørene, var jeg ikke så bekymret, men det var tydelig at jeg ikke ville legge igjen en tyv der og stille og spionere.
Jeg ringte sakte politiet, rapporterte om situasjonen og adressen min.
De spurte meg om tyven var bevæpnet eller om han allerede var inne i huset.
Jeg presiserte nei, og de fortalte meg at det ikke var noe kjøretøy rundt for å hjelpe, men at de ville sende noen så snart som mulig.
Et minutt senere ringte jeg igjen og sa med en rolig stemme:
“Hei, jeg ringte for en liten stund siden fordi det var noen i hagen min. Ingen grunn til å ha det travelt lenger. Jeg har allerede drept tyven med en 12-gauge hagleeksplosjon, som jeg holder hjemme for disse situasjonene. Skuddet gjorde mye skade på fyren!
Mindre enn tre minutter senere, fem politibiler, et helikopter, en redningsenhet, et TV-mannskap og menneskerettighetsgjengen, som ikke ville savne det for noe i denne verden.
De fanget tyven på banen, som fortsatte å se på alt med et hjemsøkt ansikt. Kanskje han tenkte at dette var politiets sjef.
Midt i tumultet kom en løytnant bort til meg og sa:
"Jeg trodde du sa at du hadde drept tyven."
Jeg svarte:
"Jeg trodde du sa at ingen var tilgjengelig."
2. To gamle mennesker (Dalton Trevisan)
To fattige, veldig gamle uføre, glemt i en asylcelle.
Ved siden av vinduet, vri krøplene og kranet hodet, var det bare en som kunne se ut.
Nær døren, på slutten av sengen, kikket den andre på den fuktige veggen, det svarte korsbåndet, fluene i tråden av lys. Med misunnelse spurte han hva som skjedde. Blendet, kunngjorde han den første:
“En hund løfter sitt lille ben på stolpen.
Seinere:
“En jente i en hvit kjole som hopper tau.
Eller ennå:
“Nå er det en fancy begravelse.
Ser ikke noe, grublet vennen i hjørnet hans. Den eldste endte med å dø, til glede for det andre, endelig installert under vinduet.
Han sov ikke og gledet seg til morgenen. Jeg mistenkte at den andre ikke avslørte alt.
Han sovnet et øyeblikk - det var dag. Han satte seg opp i sengen, med smerter i halsen: mellom de ødelagte veggene, der i smuget, en haug med søppel.
3. Modig jente (Ruben Braga)
Lener meg opp her, i 13. etasje, stirret jeg på døren til bygningen og ventet på at figuren hans skulle vises nedenfor.
Jeg hadde tatt henne med til heisen, både ivrig etter at hun skulle dra og lei seg over avgangen. Samtalen vår hadde vært bitter. Da jeg åpnet heisdøren for henne, gjorde jeg en farlig farvel, men som jeg hadde spådd, motsto hun. Gjennom åpningen av døren så jeg hodet hans i profil, alvorlig, nedstigning, forsvinne.
Nå følte han behovet for å se henne forlate bygningen, men heisen må ha stoppet på vei, for det tok en stund før hennes raske figur dukket opp. Han gikk ned trappene, tok en liten sving for å unngå en vannpytt, gikk til hjørnet, krysset gaten. Jeg så henne et øyeblikk gå langs fortauet foran kafeen; og forsvant uten å se tilbake.
"Modig jente!" - det er det jeg mumlet tilfeldig, og husket et gammelt vers av Vinicius de Moraes; og i samme øyeblikk husket jeg også en og annen frase av Pablo Neruda, en søndag da jeg besøkte ham hjemme i Isla Negra, Chile. "Hvilken modig er las Chilenas!" hadde han sagt og pekte på en kvinne i en badedrakt som kom inn i havet foran henne den overskyede morgenen; og han forklarte at han hadde gått langs stranden og bare hadde vått føttene i skummet: vannet var isete, skjærende.
"Modig jente!" I underetasjen, på gaten, var hennes lille skikkelse, redusert av den vertikale projeksjonen, rørende. Vil du gå med fuktige øyne, eller vil du bare føle deg tom sjel? "Modig jente!" Som den chilenske kvinnen som møtte havet på Isla Negra, møtte hun også ensomheten. Og jeg ble hos meg, stoppet, stum, lei meg, og så på henne gå på grunn av meg.
Jeg la meg i hengekøya, kjente hodepine og litt avsky. Jeg kunne være far til denne jenta - og jeg lurer på hvordan jeg ville føle meg som far hvis jeg visste om et eventyr som dette med en mann på min alder. Tull! Foreldre vet aldri noe, og når de vet, forstår de ikke; de er for nærme og for langt til å forstå. Han, denne faren hun snakket så mye om, ville ikke tro det hvis han så henne komme inn i huset mitt for første gang, som han gjorde, med vesken over skulderen, det lette trinnet og den nervøse latteren. "Hvordan trodde du at jeg hadde det?" Jeg husker at jeg så halvt underholdt, halv redd, på den smidige blonde moketonen bare han snakket og så meg i øynene, og han gjorde de mest intime og alvorlige bekjennelser ispedd barnlige løgner - alltid så meg i øynene. Han fortalte meg at halvparten av tingene han fortalte meg over telefonen var rene fabrikasjoner - og så oppfant han andre. Jeg følte at løgnene hennes var en skjev måte hun måtte fortelle seg selv, en måte å gi litt logikk til de rotete sannhetene hennes.
Ømheten og skjelven i hans harde ungdommelige kropp, latteren hans, den muntre utroskapen som han invaderte huset mitt og livet mitt, og hans forutsigbare anfall av gråt - alt forstyrret meg litt, men jeg reagerte. Har jeg vært frekk eller smålig, har jeg forlatt den lille dirrende sjelen din fattigere og mer alene?
Jeg stiller meg selv disse spørsmålene, og føler meg samtidig latterlig å stille dem. Denne jenta har livet foran seg, og en dag vil hun huske historien vår som en morsom anekdote fra sitt eget liv, og kanskje den fortell en annen mann som ser ham i øynene, løper en hånd gjennom håret, noen ganger ler - og kanskje han mistenker at alt er å ligge.
Les også:
- Kronikk
- Argumentative Chronicle
- Fortellende elementer
