Jeg liker ordet "matet". Det er et ord som sier alt det vil si. Hvis du leser at en kvinne er “godt bygget”, vet du nøyaktig hvordan hun er. Ikke fett, men mett, lubben, kjøttfull. Det er varmt. Kanskje det er likheten med "ovn". Kanskje det er akkurat den typen sinn jeg har.
Jeg kan ikke se ordet "begjær" uten å tenke på en kvinne, ikke tett, men tynn og lang. Lascivia, keiserinne av Cantaro, datter av Pundonor. Jeg forestiller meg at hun lokker hver ung mann i riket til sin kongelige seng, halshugger de som ikke er i stand til å mislykkes og den som er i stand til å våge.
En dag ankommer en ung trubadur, Lipid av Albornoz, til Cantaro. Han krysser broen til Safena og går inn i byen på hesten sin Escarcée. Han ser en kvinne iført et svart pannebånd som gir henne et blikk fullt av bitumen og cabriolet. Han følger henne gjennom smugene i Cântaro til et sammendrag - en slags lukket hage - hvor hun slipper sleaze. Det er lyst. Den stiger opp av en granskning, liten smal trapp, og forsvinner av en portiuncula. Lipid følger henne. Det sees i en lang kollusjon som fører til en ajar protese. Han kommer inn. Lascivia sitter på et trumfkort foran pinochetten og kammer håret. Lipida, som alltid har med seg en dollar (et primitivt syvstrenget instrument), begynner å synge en ballade. Lewd klapper og ringer:
- Sisterne! Skryter!
Det er hennes slaver som kommer for å forberede henne på kjærlighetsritualene. Lipídio kvitter seg med klærne - satrap, lumpen, de to fatige - til han sitter igjen med ingenting. Han legger seg og synger en gammel minaret. Lewd sier:
- Hold kjeft, sandeltre. Jeg vil føle vespucci ved siden av passet-partout.
Bak et gardin forbereder bøden Muxoxo sitt lange register for å kutte av trubadurens hode.
Historien ender ikke dårlig fordi Lipidas hest, Escarcéu, titter ut av vinduet mens Muxoxo skal halshugge eieren, for øyeblikket overlevert til sassafrasene, og vekker alarm. Lipidus hopper ut av sengen, tar raskt på seg den dårlige og går ut av vinduet, der Escarcéu venter på ham.
Lechery beordrer at broen til Safena skal heves, men for sent. Lipídio og Escarcéu galopperer allerede gjennom opptøyer og valier, langt fra Lascivias hevn.
*
“Fallacy ”er et flerformet dyr som aldri er der det ser ut til å være. En dag kommer en reisende ved navn Pseudonym (ikke hans virkelige navn) til huset til en feilaktig skaper, Otorrino. Han kommenterer at Otorrinos virksomhet må gå veldig bra, siden feltene hans er fulle av feil. Men Otorrino ser ikke veldig fornøyd ut. Angrer:
- Mangler er aldri der de ser ut til å være. Hvis de ser ut til å være i feltet mitt, er det fordi de er andre steder.
Og gråter:
- Hver dag om morgenen drar min kone, Bazofia, og jeg ut på markene og forteller feil. Og hver dag er det flere feil i feltet mitt. Jeg mener, hver dag våkner jeg fattigere, for det er flere feilslutninger jeg ikke har.
- Jeg gir deg et forslag - sa Pseudonym. - Jeg kjøper alle feilslutningene i feltet ditt og betaler penger for hver enkelt.
- En bukk for hver enkelt? - sa Otorrino og klarte knapt å skjule sin entusiasme. - Jeg må ikke ha fem tusen feilslutninger.
- Fordi jeg betaler fem tusenlapper og tar alle feilslutningene du ikke har.
- Ferdig.
Otorhino og Bazofia samlet de fem tusen feilslutningene for Pseudonym. Det åpner kløen og begynner å trekke ut usynlige kroner og plassere dem i Otorrinos utstrakte håndflate.
- Jeg forstår ikke - sier Otorrino. - Hvor er malerne?
- Malere er som feilslutninger - forklarer pseudonym. - De er aldri der de ser ut til å være. Ser du en bukk i hånden din?
- Ingen.
- Det er et tegn på at de er der. Ikke slipp det.
Og Pseudonym fortsatte sin reise med fem tusen feilslutninger, som han solgte til et engelsk kjøttpakkerfirma, Filho og Sons. Otorrino våknet forleden og så tilfreds på det tomme feltet hans. Han åpnet snuten, en slags safe, og så på bukkene som ikke så ut til å være der!
På kjøkkenet la Bazofia gift i grøten.
*
“Lorota ”, for meg, er en feit manikyr. Hun blir utnyttet av kjæresten Falcatrua. De bor sammen i en hule, en liten leilighet. En dag banker det på døra. Det er Hammer, den italienske inspektøren.
- Dove está il tuo megano?
- Min hva?
- Il fistulado del tuo matagoso umbraculo.
- Falcatrua? Jobber.
- Vet. Med fibula drag. Magarefe, barokk, Cantochão og Acepipe. Jeg kjenner hagen godt. De er et større merke.
- Hva gjorde Falcatrua?
- Han selger hermetisk engelsk feilslutning.
- Og?
- Så det er ingenting inni boksen. Stakkars bror!
Luís Fernando Veríssimo. Fra boka The Analyst of Bagé.
