Mi piace la parola "nutrito". È una parola che dice tutto ciò che vuole dire. Se leggi che una donna è "ben fatta", sai esattamente com'è. Non grasso ma pieno, grassoccio, carnoso. È caldo. Forse è la somiglianza con "forno". Forse è solo il tipo di mente che ho.
Non riesco a vedere la parola "lussuria" senza pensare a una donna, non tozza ma magra e lunga. Lascivia, imperatrice di Cantaro, figlia di Pundor. La immagino che attiri ogni giovane del regno nel suo letto regale, decapitando gli incapaci con il fallimento e i capaci con l'audacia.
Un giorno arriva a Cantaro un giovane trovatore, Lipid di Albornoz. Attraversa il Ponte di Safena ed entra in città sul suo cavallo Escarcée. Vede una donna che indossa una fascia nera dandole uno sguardo pieno di bitume e cabriolet. La segue attraverso i vicoli di Cântaro fino a un riassunto – una specie di giardino recintato – dove lascia cadere lo sleaze. È lussuria. Sale per una piccola e stretta scalinata scrutatrice e scompare per una portiuncola. Lipid la segue. Si vede in una lunga collusione che porta a una protesi socchiusa. Egli entra. Lascivia è seduta su una carta vincente davanti al suo pinochet, pettinandosi i capelli. Lipida, che porta sempre con sé un cervo (uno strumento primitivo a sette corde), inizia a cantare una ballata. Applausi osceni e chiamate:
- Cisterna! Vantando!
Sono i suoi schiavi che vengono a prepararla ai riti dell'amore. Lipídio si sbarazza dei suoi vestiti – il satrapo, il lumpen, i due fatuo – finché non rimane senza niente. Va a letto cantando un vecchio minareto. Lascivo dice:
- Zitto, sandalo. Voglio sentire i tuoi vespucci accanto al mio passe-partout.
Dietro una tenda, Muxoxo, il carnefice, prepara il suo lungo registro per tagliare la testa al trovatore.
La storia non finisce male perché il cavallo di Lipida, Escarcéu, fa capolino dalla finestra mentre Muxoxo sta per decapitare il suo proprietario, al momento consegnato ai sassofrasso, e lancia l'allarme. Lipida salta giù dal letto, infila velocemente il suo misero, ed esce dalla finestra, dove Escarcéu lo aspetta.
La lussuria ordina di alzare il Ponte di Safena, ma troppo tardi. Lipídio ed Escarcéu già galoppano tra tumulti e valium, lontani dalla vendetta di Lascivia.
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“Fallacy” è un animale multiforme che non è mai dove sembra. Un giorno un viaggiatore di nome Pseudonimo (non il suo vero nome) arriva a casa di un creatore fallace, Otorrino. Commenta che gli affari di Otorrino devono andare molto bene, poiché i suoi campi sono pieni di errori. Ma Otorrino non sembra molto contento. Rimpianti:
- Gli errori non sono mai dove sembrano. Se sembrano essere nel mio campo, è perché sono altrove.
E grida:
- Ogni giorno, al mattino, mia moglie Bazofia ed io usciamo nei campi raccontando bugie. E ogni giorno ci sono più errori nel mio campo. Voglio dire, ogni giorno mi sveglio più povero, perché ci sono più errori che non ho.
- Ti faccio una proposta - disse Pseudonimo. – Compro tutti gli errori nel tuo campo e pago un dollaro per ognuno.
- Un dollaro per ciascuno? – disse Otorrino, riuscendo a malapena a nascondere il suo entusiasmo. - Non devo avere cinquemila errori.
- Perché pago cinquemila dollari e prendo tutti gli errori che non hai.
- Fatto.
Otorhino e Bazofia hanno raccolto i cinquemila errori per Pseudonimo. Apre il suo prurito e inizia a tirare fuori dollari invisibili e a metterli nel palmo teso di Otorrino.
- Non capisco - dice Otorrino. – Dove sono i pittori?
- I pittori sono come gli errori – spiega lo pseudonimo. – Non sono mai dove sembrano. Vedi un dollaro in mano?
- Nessuno.
- È un segno che ci sono. Non lasciarlo cadere.
E Pseudonimo continuò il suo viaggio con cinquemila fallacie, che vendette a un'azienda inglese di confezionamento di carne, Filho and Sons. Otorrino si è svegliato l'altro giorno e ha guardato con soddisfazione il suo campo vuoto. Aprì il muso, una specie di cassaforte, e guardò i dollari che non sembravano esserci!
In cucina, Bazofia ha messo del veleno nella sua poltiglia.
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“Lorota”, per me, è una manicure grassa. Viene sfruttata dal suo ragazzo, Falcatrua. Vivono insieme in una tana, un piccolo appartamento. Un giorno bussano alla porta. È Hammer, l'ispettore italiano.
- Dove está il tuo megano?
- Il mio cosa?
- Il fistulado del tuo matagoso umbraculo.
- La Falcatrua? Sta lavorando.
- Conoscere. Con il tuo perone trascina. Magarefe, Barocco, Cantochão e Acepipe. Conosco bene il cortile. Sono un marchio più grande.
- Cosa ha fatto Falcatrua?
- Sta vendendo fallacia inglese in scatola.
- E?
- Quindi non c'è niente dentro la lattina. Povero fratello!
Luis Fernando Verissimo. Dal libro L'analista di Bagé.
