Berättarkroniken är en typ av krönika som berättar om handlingarna i karaktärer i en aktuell tid och ett specifikt utrymme.
När det gäller språk har berättarkroniker ett enkelt och direkt språk och använder ofta humor för att underhålla läsarna. Dessutom kan de presentera det direkta talet, där det återges karaktärernas tal.
Berättarkroniker involverar de mest olika typerna av berättare (berättelsefokus) och kan därför berättas i första eller tredje person.
Förutom berättarkroniken kan den vara uppsatsargumentativ eller beskrivande. Vi kan dock hitta en krönika som är både berättande och beskrivande samtidigt.
Det är värt att komma ihåg att kroniken är en kort text i prosa där huvudegenskapen är att rapportera vardagliga händelser på ett kronologiskt sätt, därav dess namn. Denna typ av text används ofta i media, till exempel tidningar och tidskrifter.
Hur man gör en berättande krönika?
För att producera en berättarkronik måste vi ta hänsyn till de viktigaste elementen som utgör en berättelse. Är de:
- Komplott: berättelsen om handlingen, där temat eller ämnet som kommer att berättas visas.
- Tecken: människor som är närvarande i berättelsen och som kan vara huvud- eller sekundära.
- Tid: anger när berättelsen infogas.
- Plats: bestämmer platsen (eller platserna) där berättelsen äger rum.
- berättande fokus: är den typ av berättare som kan vara en karaktär i handlingen, en observatör eller till och med allvetande.
Dessutom måste vi notera att fakta berättas i kronologisk ordning och dess struktur är indelad i: introduktion, klimax och slutsats.
Det är viktigt att betona att till skillnad från andra långa berättande texter, som en roman eller en roman, är berättelsekroniken en kortare text.
I denna mening, eftersom det är en novell, har det vanligtvis få karaktärer och ett minskat utrymme.
Så efter att ha förstått alla element som utgör en berättelse väljer vi temat, som kommer att vara dess karaktärer, den tid och det rum där det äger rum.
Veta mer: Hur man gör en krönika.
Exempel på berättelsekroniker
1. Lär dig att ringa polisen (Luís Fernando Veríssimo)
Jag är en väldigt lätt sovhytt och en natt märkte jag att någon smög sig runt i trädgården.
Jag stod upp i tystnad och följde de lätta ljud som kom från utsidan tills jag såg en silhuett passera genom badrumsfönstret.
Eftersom mitt hus var väldigt säkert, med stänger på fönstren och inre lås på dörrarna, var jag inte så orolig, men det var tydligt att jag inte skulle lämna en tjuv där och tyst spionera.
Jag ringde mjukt polisen, rapporterade situationen och min adress.
De frågade mig om tjuven var beväpnad eller om han redan var inne i huset.
Jag klargjorde nej och de sa till mig att det inte fanns något fordon runt för att hjälpa, men att de skulle skicka någon så snart som möjligt.
En minut senare ringde jag igen och sa med lugn röst:
”Hej, jag ringde för en liten stund sedan eftersom det fanns någon i min bakgård. Du behöver inte ha bråttom längre. Jag har redan dödat tjuven med en 12-gauge hagelgevärssprängning, som jag håller hemma för dessa situationer. Skottet skadade killen mycket!
Mindre än tre minuter senare, fem polisbilar, en helikopter, en räddningsenhet, ett TV-besättning och mänskliga rättighetsgruppen, som inte skulle sakna det för någonting i den här världen.
De grep tjuven i handling, som ständigt tittade på allt med ett hemsökt ansikte. Kanske tänkte han att det här var polischefens hus.
Mitt i tumultet kom en löjtnant till mig och sa:
"Jag trodde att du sa att du hade dödat tjuven."
Jag svarade:
"Jag trodde att du sa att ingen var tillgänglig."
2. Två gamla människor (Dalton Trevisan)
Två fattiga, mycket gamla invalid, glömda i en asylcell.
Bredvid fönstret, vridning av lamellerna och kranande huvudet, kunde bara en se ut.
Bredvid dörren, i slutet av sängen, tittade den andra på den fuktiga väggen, det svarta krucifixet, flugorna i ljusets tråd. Avund, frågade han vad som hände. Bländad tillkännagav han den första:
”En hund lyfter sitt lilla ben på stolpen.
Senare:
”En flicka i en vit klänning hoppar rep.
Eller ännu:
”Nu är det en fin begravning.
Vännen såg ingenting och grublade i sitt hörn. Den äldsta slutade dö, till glädje av den andra, äntligen installerad under fönstret.
Han sov inte och såg fram emot morgonen. Jag misstänkte att den andra inte avslöjade allt.
Han sov en stund - det var dag. Han satte sig i sängen med smärta i halsen: mellan de förstörda väggarna, där i gränden, en hög med skräp.
3. Modig tjej (Ruben Braga)
Lutande här uppe på 13: e våningen stirrade jag på dörren till byggnaden och väntade på att hans figur skulle visas nedan.
Jag hade tagit henne till hissen, både angelägen om att hon skulle åka och bedrövad över hennes avresa. Vår konversation hade varit bitter. När jag öppnade hissdörren för henne gjorde jag en öm gest i farväl, men som jag hade förutsagt motstod hon. Genom dörrens öppning såg jag hans huvud i profil, allvarligt, falla ner, försvinna.
Nu kände han behovet av att se henne lämna byggnaden, men hissen måste ha stannat på vägen, för det tog ett tag för hennes snabba figur att dyka upp. Han gick nerför trappan, gjorde en liten sväng för att undvika en vattenpöl, gick till hörnet, korsade gatan. Jag såg henne ett ögonblick gå längs trottoaren framför kaféet; och försvann utan att se tillbaka.
"Modig tjej!" - det var vad jag mumlade slumpmässigt och kom ihåg en gammal vers av Vinicius de Moraes; och i samma ögonblick kom jag också ihåg en enstaka fras av Pablo Neruda, en söndag när jag åkte till honom i hans hus i Isla Negra, Chile. "Vilken modig är las Chilenas!" hade han sagt och pekade på en kvinna i en baddräkt som kom in i havet framför henne på den molniga morgonen; och han förklarade att han hade gått längs stranden och bara blött fötterna i skummet: vattnet var isigt och klippte.
"Modig tjej!" På bottenvåningen, på gatan, rörde hennes lilla figur, reducerad av den vertikala projektionen. Skulle du gå med fuktiga ögon eller skulle du bara känna dig tom? "Modig tjej!" Liksom den chilenska kvinnan som mötte havet på Isla Negra, mötte hon också sin ensamhet. Och jag stannade hos mina, stannade, dum, ledsen och såg hur hon lämnade på grund av mig.
Jag lade mig i hängmattan, kände huvudvärk och lite avsky. Jag kunde vara den här flickans far - och jag undrar hur jag skulle känna mig som en far om jag kände till ett sådant äventyr med en man i min ålder. dumheter! Föräldrar vet aldrig någonting, och när de vet att de inte förstår; de är för nära och för långt för att förstå. Han, den här faren som hon pratade så mycket om, skulle inte tro det om han såg henne komma in i mitt hus för första gången, som han gjorde, med sin väska över axeln, sitt lätta steg och hans nervösa skratt. "Hur trodde du att jag var?" Jag minns att jag såg, halvt roat, halvt rädd, den smidiga blonda moketonen som bara han talade och såg mig i ögonen, och han gjorde de mest intima och allvarliga bekännelserna blandade med barnsliga lögner - såg mig alltid i ögonen. Han berättade för mig att hälften av de saker han berättade för mig via telefon var rena fabrikationer - och sedan uppfann han andra. Jag kände att hennes lögner var ett skevt sätt som hon var tvungen att berätta för sig själv, ett sätt att ge lite logik åt sina trassliga sanningar.
Ömhet och skakningar i hans hårda ungdomliga kropp, hans skratt, den glada oförskämdhet som han invaderade mitt hus och mitt liv och hans förutsägbara gråtanfall - störde mig lite, men jag reagerade. Har jag varit oförskämd eller smålig, har jag lämnat din lilla darrande själ fattigare och mer ensam?
Jag ställer mig själv dessa frågor och samtidigt känner jag mig löjlig att ställa dem. Den här tjejen har sitt liv framför sig och en dag kommer hon att minnas vår historia som en rolig anekdot från sitt eget liv, och kanske berätta för en annan man som tittar honom i ögonen, drar en hand genom håret, ibland skrattar - och kanske misstänker han att allt är lögn.
Läs också:
- Krönika
- Argumentative Chronicle
- Berättande element