Me gusta la palabra "alimentado". Es una palabra que dice todo lo que quiere decir. Si lees que una mujer está “bien construida”, sabes exactamente cómo es. No gordo pero lleno, regordete, carnoso. Hace calor. Tal vez sea el parecido con "horno". Tal vez sea el tipo de mente que tengo.
No puedo ver la palabra "lujuria" sin pensar en una mujer, no rechoncha sino delgada y larga. Lascivia, emperatriz de Cantaro, hija de Pundonor. La imagino atrayendo a todos los jóvenes del reino a su lecho real, decapitando a los incapaces por el fracaso ya los capaces por la osadía.
Un día llega al Cantaro un joven trovador, Lípido de Albornoz. Cruza el Puente de Safena y entra en la ciudad a lomos de su caballo Escarcée. Ve a una mujer que lleva una diadema negra que le da un aspecto lleno de betún y descapotable. La sigue por los callejones de Cântaro hasta un resumen, una especie de jardín cerrado, donde deja caer la sordidez. Es lujuria. Asciende por un escrutinio, pequeña escalera estrecha, y desaparece por una portiúncula. Lipid la sigue. Se ve en una larga colusión que conduce a una prótesis entreabierta. El entra. Lascivia está sentada en una carta de triunfo frente a su pinochet, peinándose. Lipida, que siempre lleva consigo un dólar (un primitivo instrumento de siete cuerdas), comienza a cantar una balada. Aplausos y llamadas lascivas:
- ¡Cisterna! ¡Jactancia!
Son sus esclavos quienes vienen a prepararla para los ritos del amor. Lipídio se despoja de su ropa -el sátrapa, el lumpen, los dos fatuos- hasta quedarse sin nada. Se acuesta cantando un viejo minarete. Lewd dice:
- Cállate, sándalo. Quiero sentir tu vespucci junto a mi paspartú.
Detrás de un telón, Muxoxo, el verdugo, prepara su registro largo para cortarle la cabeza al trovador.
La historia no acaba mal porque el caballo de Lipida, Escarcéu, se asoma por la ventana mientras Muxoxo va a decapitar a su dueño, en el momento entregado a los sasafrás, y da la alarma. Lipidus salta de la cama, se pone rápidamente la miserable y sale por la ventana, donde lo espera Escarcéu.
La lujuria ordena que se levante el Puente de Safena, pero ya es demasiado tarde. Lipídio y Escarcéu ya galopan en revueltas y valiums, lejos de la venganza de Lascivia.
*
“Falacy ”es un animal multiforme que nunca está donde parece estar. Un día, un viajero llamado Pseudónimo (no es su nombre real) llega a la casa de un creador falaz, Otorrino. Comenta que el negocio de Otorrino debe ir muy bien, ya que sus campos están llenos de falacias. Pero Otorrino no parece muy feliz. Arrepentimientos:
- Las falacias nunca están donde parecen estar. Si parecen estar en mi campo, es porque están en otra parte.
Y llora:
- Todos los días, por la mañana, mi esposa, Bazofia, y yo salimos al campo contando falacias. Y cada día hay más falacias en mi campo. Es decir, cada día me despierto más pobre, porque hay más falacias que no tengo.
- Te hago una propuesta - dijo Pseudónimo. - Compro todas las falacias de tu campo y pago un dólar por cada una.
- ¿Un dólar por cada uno? - dijo Otorrino, apenas logrando disimular su entusiasmo. - No debo tener cinco mil falacias.
- Porque pago cinco mil dólares y acepto todas las falacias que no tienes.
- Hecho.
Otorhino y Bazofia recogieron las cinco mil falacias para Pseudónimo. Abre su picazón y comienza a sacar dólares invisibles y colocarlos en la palma extendida de Otorrino.
- No entiendo - dice Otorrino. - ¿Dónde están los pintores?
- Los pintores son como falacias - explica Pseudónimo. - Nunca están donde parecen estar. ¿Ves un dólar en tu mano?
- Ninguno.
- Es una señal de que están ahí. No lo dejes caer.
Y Pseudónimo continuó su viaje con cinco mil falacias, que vendió a una empresa empacadora de carne inglesa, Filho and Sons. Otorrino se despertó el otro día y miró con satisfacción su campo vacío. Abrió el hocico, una especie de caja fuerte, ¡y miró los dólares que no parecían estar allí!
En la cocina, Bazofia puso veneno en su papilla.
*
“Lorota ”, para mí, es una manicura gorda. Es explotada por su novio, Falcatrua. Viven juntos en un estudio, un pequeño apartamento. Un día llaman a la puerta. Es Hammer, el inspector italiano.
- Dove está il tuo megano?
- ¿Mi qué?
- Il fistulado del tuo matagoso umbraculo.
- ¿La Falcatrua? Está trabajando.
- Saber. Con su peroné arrastre. Magarefe, Barroco, Cantochão y Acepipe. Conozco bien el patio. Son una marca más grande.
- ¿Qué hizo Falcatrua?
- Está vendiendo falacia inglesa enlatada.
- ¿Y?
- Entonces no hay nada dentro de la lata. ¡Pobre hermano!
Luís Fernando Veríssimo. Del libro El analista de Bagé.