Jeg kan godt lide ordet "fodret". Det er et ord, der siger alt, hvad det vil sige. Hvis du læser, at en kvinde er ”godt bygget”, ved du nøjagtigt, hvordan hun er. Ikke fedt men fyldt, fyldigt, kødfuldt. Det er varmt. Måske er det ligheden med "ovn". Måske er det bare den slags sind jeg har.
Jeg kan ikke se ordet "lyst" uden at tænke på en kvinde, ikke tæt, men tynd og lang. Lascivia, kejserinde af Cantaro, datter af Pundonor. Jeg forestiller mig, at hun lokker enhver ung mand i riget til sin kongelige seng og halshugger de ude af stand til at mislykkes og den evne ved at tør.
En dag ankommer en ung trubadur, Lipid af Albornoz, til Cantaro. Han krydser broen af Safena og kommer ind i byen på sin hest Escarcée. Han ser en kvinde iført et sort pandebånd, der giver hende et blik fuld af bitumen og cabriolet. Han følger hende gennem gaderne i Cântaro til et resumé - en slags lukket have - hvor hun smider skyggen. Det er lyst. Den stiger op af en kontrol, lille smal trappe og forsvinder af en portiuncula. Lipid følger hende. Det ses i en lang kollusion, der fører til en åben protese. Han kommer ind. Lascivia sidder på et trumfkort foran sin pinochet og kæmmer håret. Lipida, der altid bærer en sorteper (et primitivt syvstrenget instrument) med sig, begynder at synge en ballade. Ulykke klapper og kalder:
- Cisterne! Pralende!
Det er hendes slaver, der kommer for at forberede hende på kærlighedsritualerne. Lipídio slipper af med sit tøj - satrap, lumpen, de to fedtede - indtil han ikke har noget tilbage. Han går i seng og synger en gammel minaret. Lewd siger:
- Hold kæft, sandeltræ. Jeg vil føle din vespucci ved siden af min pas-partout.
Bag et gardin forbereder bødlen Muxoxo sit lange register for at afskære trubadurens hoved.
Historien ender ikke dårligt, fordi Lipidas hest, Escarcéu, kigger ud af vinduet, da Muxoxo kommer til at halshugge sin ejer, i øjeblikket afleveret til sassafras, og vækker alarm. Lipidus hopper ud af sengen, sætter hurtigt sin dårlige og går ud af vinduet, hvor Escarcéu venter på ham.
Lechery beordrer broen af Safena at hæves, men for sent. Lipídio og Escarcéu galopperer allerede gennem optøjer og valier, langt fra Lascivias hævn.
*
“Fallacy ”er et multiformt dyr, der aldrig er, hvor det ser ud til at være. En dag ankommer en rejsende ved navn Pseudonym (ikke hans rigtige navn) til en falsk skabers, Otorrinos hus. Han kommenterer, at Otorrinos forretning skal klare sig meget godt, da hans felter er fulde af fejl. Men Otorrino ser ikke særlig glad ud. Beklager:
- Fejlfindinger er aldrig, hvor de ser ud til at være. Hvis de ser ud til at være i mit felt, er det fordi de er andre steder.
Og græder:
- Hver dag om morgenen går min kone, Bazofia, og jeg ud på markerne og fortæller fejl. Og hver dag er der flere fejl i mit felt. Jeg mener, hver dag vågner jeg fattigere op, fordi der er flere fejl, jeg ikke har.
- Jeg fremsætter et forslag til dig - sagde pseudonym. - Jeg køber alle fejl i dit felt og betaler en krone for hver enkelt.
- En sorteper til hver enkelt? - sagde Otorrino, der næsten ikke kunne skjule sin entusiasme. - Jeg må ikke have fem tusind fejl.
- Fordi jeg betaler fem tusind dollars og tager alle de fejl, du ikke har.
- Færdig.
Otorhino og Bazofia samlede de fem tusinde fejl for Pseudonym. Det åbner sin kløe og begynder at trække usynlige bukke ud og placere dem i Otorrinos udstrakte håndflade.
- Jeg forstår det ikke - siger Otorrino. - Hvor er malerne?
- Malere er som fejlslutninger - forklarer pseudonym. - De er aldrig, hvor de ser ud til at være. Ser du en sorteper i din hånd?
- Ingen.
- Det er et tegn på, at de er der. Slip det ikke.
Og Pseudonym fortsatte sin rejse med fem tusind fejl, som han solgte til et engelsk kødpakkeri, Filho og Sons. Otorrino vågnede forleden dag og så tilfreds på sit tomme felt. Han åbnede olien, en slags pengeskab, og så på bukke, der ikke syntes at være der!
I køkkenet satte Bazofia gift i sin svamp.
*
“Lorota ”er for mig en fed manicure. Hun udnyttes af sin kæreste, Falcatrua. De bor sammen i en hule, en lille lejlighed. En dag banker der på døren. Det er Hammer, den italienske inspektør.
- Dove está il tuo megano?
- Min hvad?
- Il fistulado del tuo matagoso umbraculo.
- Falcatrua? Virker.
- Ved godt. Med din fibula træk. Magarefe, barok, Cantochão og Acepipe. Jeg kender haven godt. De er et større brand.
- Hvad gjorde Falcatrua?
- Han sælger dåse engelsk fejlslutning.
- Og?
- Så der er intet inde i dåsen. Meager bro!
Luís Fernando Veríssimo. Fra bogen The Analyst of Bagé.
